A cortante briza gélida de um inverno atípico perpassando meu rosto relembrava uma paisagem antiga de minha infância na qual eu fitava as ondas do mar do alto de uma rocha úmida a, talvez, uns 25 metros de altura.
Naquela ocasião, não fora o chamado da minha mãe para a janta, eu teria continuado a fitá-las por horas a fio, até que, sem notar, a noite chegasse e recobrisse minha visão. Porém, no fundo no fundo, aquele momento eterno nunca acabaria, ficaria marcado e em aberto nos meus pulmões.
É engraçado como o nosso cérebro consegue linkar as imagens e sensações que temos hoje com coisas que passaram e que, muitas vezes, nem eram tão parecidas assim com as de agora. Essa nossa capacidade de interpretar de formas diferentes o passado e o presente me cria uma dúvida sobre a total veracidade de tudo aquilo que lembramos, ou melhor, pensamos lembrar.
Certa vez li um livro chamado "Não verás país nenhum" de um cara sobre o qual nunca li mais nada além do nome na capa do livro. No entanto, admiro-o pela simples (ou seria complexa?) e perigosa habilidade de criar na minha cabeça essa dúvida sobre a nossa capacidade de discernir o que é real. No livro, bem, acho que cabe a vocês lerem e pensarem sobre ele. Pode ser que ninguém mais seja capaz de ver o mesmo que eu vi. E, na verdade, o acho o mais provável.
O que importa, contudo, é que, cresci e me tornei o que sou hoje baseado, ou influenciado, ou, no mínimo, incomodado com essa dúvida. Vivendo meus relacionamentos, meu trabalho, meus ideais, fundado em idéias e pensamentos que nunca me pareceram completamente reais e sim, criações da minha mente, que, diga-se de passagem, é uma mente bem fértil.
Todo esse incômodo me trouxe ao que hoje chamo de visita ao passado, esse momento de perplexidade sobre as divagações que faço à beira de uma visão um tanto inquietante que é essa da cidade de São Paulo vista do 50º andar ao anoitecer.
Outra coisa que sempre me fez pensar foi essa visão dos carros passando, e de tantas pessoas vivendo suas vidas indiferentes ao que se passa na vida dos outros porque, simplesmente, é impossível se dedicar à vida dos outros quando nem para a nossa nós temos mais tempo.
Quem diria que chegaríamos a esse ponto? Uma total vida solitária, onde os outros não passam de máquinas ao nosso ver, incapazes de sentir ou nos darem coisas que há muito esquecemos que existíam. Ou será que deveríamos ter esquecido e fizemos questão de manter guardado, de forma que pudéssemos nos perguntar se era realmente diferente ou se só vivemos criando ilusões nas quais nos segurarmos a fim de confortar a tristeza e opressão de uma vida sem sentido?
Quando era jovem eu costumava parar e ficar observando as formigas passando na parede, fazendo sempre o mesmo caminho, aparentemente organizadas, vivendo uma vida sem graça, em busca de comida. E eu brincava dizendo que elas eram um programa muito simples feito por Deus, ou seria uma versão alpha do que viria a ser um ser humano. Só o que sei é que, agora, olho para os humanos como os mesmos programas simples e mal escritos que eram as formigas ao meu ver de adolescente.
E essas luzes passando me acalmam e encorajam... coragem, necessária para viver e morrer, para iniciar e terminar, necessária para criar e pensar, necessária pra esquecer. Esquecer que agora, as luzes que se aproximam cada vez mais rápidas não se importam com o início ou fim de coisa alguma.

[Uma pequena dedicatória à Clarissa, a melhor escritora de contos que já tive o prazer de conhecer]